La hora azul

Mientras jugó la guerra de los niños
Con un fusil hecho de cualquier cosa
Quizás de arroz, quién sabe de una rosa
Envejeció de amor cargando furias
Y se enroló a morir donde antes quiso
Simplemente sucede como dijo
Ese día el fusil era una rosa
Rastrillada en el aire, peligrosa
Ese día era el sol más sol al río
Más río el río y más la guerra era
Y más la muerte desde la ribera
Contra el leve fusil
Que era ese día
Solamente una rosa
Ese día era el sol más sol al río
Más río el río y más la guerra era
Y más la muerte desde la ribera
Y una granada el verso detonado
Abierta está la rosa colorada
En la margen del río enraizada
Quedó al rocío que
Llovió de un río aquel
Hundido río en sus venas rotas
Abierta está, abierta como entonces
Al hombro del poeta
Abierta está, abierta como entonces
Al hombro del poeta
Va ganando la guerra con su rosa
La boca desde el río
Sus pájaros, sus árboles
Y es que jugó la guerra de los hombres
Haciéndose un fusil
De cada cosa que no fuera un fusil
Ese día se armaba de una rosa
El fusil del poeta sólo es una rosa.

Me gustan mucho estas letras de Chabuca Granda, me parece que retoman y amplían la gran esperanza de Isaías de un mundo en paz en donde:
"De las espadas forjarán arados,
de las lanzas podaderas.
No alzará la espada pueblo contra pueblo,
no se adiestrarán para la guerra".

Escucha "El fucil del poeta es una rosa" cantada por Chabuca Granda